День, впрочем, совершенно не отличающийся от остальных. Я всегда был привыкшим к провождению личного времени в полном одиночестве. Всегда есть чем заняться: послушать аудиокнигу или послушать музыку, написать что-нибудь в творческом плане. Но одиночество одиночеству рознь, особенно, когда есть с чем сравнивать. Когда рядом был человек, и в один прекрасный день рядом его не оказалось по дурному стечению жизненных обстоятельств. И вот тогда начинаешь хорошо понимать... а вернее, совсем не понимать, как раньше ты обходился без кого-то, кто бы был всегда рядом? Словно что-то оборвалось внутри, и это давит.
И чувство, будто начинаешь учиться всему заново: готовить, искать себе занятия от скуки, пытаться наладить контакт с друзьями, о которых на некоторое время забываешь. Это сложно. Тяжело. Но иного выхода нет.
И в свете такого вот лирического и угрюмого настроения иногда у меня рождаются такие стихи:
* * *
Под мягким солнцем уходящих дней
Ты утопаешь в шелесте ветров.
И я уже почти... почти готов
Сорваться листопадом с тополей,
Коснувшись сухостью твоей щеки
И утонуть в глубинах леденеющей реки.
И лишь надеяться, что, может быть,
Нечаянно, случайно, просто так
Ты вдруг заметишь мой нелепый знак,
Не дав моей душе сгореть, остыть
В осенних костровищ невыносимой гари.
И сохранишь меня в свой маленький гербарий.